Geschrieben gegen 4 Uhr

Der Blog fehlt mir und der Zugriff auf die Playlist um die Lyrics und damit meine Gedankenketten zurückzuverfolgen. Irgendwas passiert da grad. Spleth ist jedenfalls anders als sonst. Krieg wird es schon nicht gleich sein, bloß weil kein Internet verfügbar ist. Im ersten Moment wollte ich Vater rausklingeln, um zu hören dass es ihm und Mutter gut geht. Aber da müsste ich jetzt jeden Einzelnen in der Familie anrufen. Mitten in der Nacht ist das verrückt. Ich bin froh, dass ich nicht mehr mit diesem extremen Kreuzschmerz auf Spleth reagiere. Ich kann mich immer besser von ihm abgrenzen je öfter ich ihn höre. Seine offensichtliche Erregung über irgendetwas was ich nicht erfasse, keinerlei Chance habe zu erfassen ist da draußen wie das Internet. Sogar die Gewichtszunahme hat ihren Sinn. Beim letzten Aderlass sahen alle recht vital aus. Es war als ob sämtliche Präfinalen beschlossen hatten den Moment zu meiden in dem ich in der Praxis bin. Aber wann ist man schon tatsächlich präfinal? Der Boney M. Tänzer sah jahrelang so aus als ob ihn der nächste Windstoß davonträgt. Fast so wie die Lichtgestalt gestern früh in der Spende. Ich war froh, dass Karin in dem Moment da war. Ich hätte ihn sonst als Halluzination eingeordnet.

Aber es ist schlimmer wenn Barsch Krebs sagt, als wenn ich Kreuzschmerzen beim Spleth-Hören kriege. Barschs Fatalismus (was immer Fatalismus genau ist) erinnert mich an Christoph Schlingensiefs Abgangsdramatik, bei dem ich immer noch hoffe, dass er irgendwo auftaucht und sagt He,EsWarEinGag.LassDichNichtVerrücktMachen.

Inzwischen ahne ich ein bisschen, was Spleth so umgehauen hat: Die deutsche Frauenmannschaft hat im Fußball verloren. Wahrscheinlich hatte er das parallel zur Sendung auf irgendeinem Bildschirm gesehen. Es fühlte sich an wie Krieg.